Un grand vent

"La conscience et le monde sont donnés en même temps ... Seule, peut-être, l'image rapide et obscure de l'éclatement peut rendre le fait irréductible de la conscience. Connaître, c'est "s'éclater vers", s'arracher à la moite intimité gastrique pour filer, là-bas, par-delà de soi, vers ce qui n'est pas soi, là-bas, près de l'arbre, et cependant hors de lui, car il m'échappe et me repousse, hors de lui, hors de moi. Est-ce que vous ne reconnaissez pas dans cette description vos exigences et vos pressentiments ? Vous saviez bien que l'arbre n'était pas vous, que vous ne pouviez pas le faire entrer dans vos estomacs sombres et que la connaissance ne pouvait pas, sans malhonnêteté, se comparer à la possession.

Du même coup, la conscience s'est purifiée, elle est claire comme un grand vent, il n'y a plus rien en elle, sauf un mouvement pour se fuir, un glissement hors de soi; si, par hasard, vous pouviez entrer dans une conscience, vous seriez saisi par un tourbillon et rejeté au-dehors, près de l'arbre, en pleine poussière, car la conscience n'a pas de dedans, elle n'est rien que le dehors d'elle-même et c'est cette fuite absolue, ce refus d'être substance, qui la constituent comme une substance."

Sartre, Situations I

Libreville, le bord de mer, un soir de grand vent.